Am mîncat aseară un pic de brînză de burduf cu roşii şi ceapă. “Ei, şi? Să-ţi fie de bine! Du-te şi mai mîncă acum ceva că ţi s-o fi făcut foame de ieri…”
Staţi că vă zic imediat de ce a fost o cină deosebită: pentru că croaţii nu fac brînză de burduf (şi nici telemea, am găsit o chestie pe care au botezat-o abuziv “feta” care aduce cel mai mult a sortimentul mai sus menţionat, da’ nu e acelaşi lucru…).
Drept urmare, cînd vin de la mama, mereu primesc cîte o bunătate de negăsit pe aci ca să-mi ostoiască dorul de meleagurile natale
Cum ar fi brînza asta de burduf: o minunăţie cînd am încercat-o la Braşov, dar la Zagreb – un fîs pe care îl mănînc că-i păcat să arunci mîncare.
Ei şi mestecînd eu aşa, agale, m-am întrebat în sinea mea: “Oare mîncarea îşi schimbă gustul cînd o scoţi din context?”






